Pausa para Prosa

O amanhã de ontem

Machuca-me, tortura-me, despreza-me

traz-me o vislumbre da realidade...

Ofusca-me a esperança, no estiar dos tormentos,

deixa-me a estigma na alma...

torna seca a folhagem de meus arvoredos,

produz-me o choro virtuoso, na virtuose da tristeza

em suas virtudes...

Pequenos grandes instantes

Grandes pequenos momentos

Vicissitude ralhada...

Leva-me a contornar o inexistente

Faz inexistentes os contornos

Torna incontornável a existência

Produz o existir da cólera

Traz a cólera da existência

Esse dia, ah, esse agora...

Faz-me provar nos lábios o gosto das lágrimas

Faz-me enxergar o livreco que represento

ante os livros da história, na história dos livros, ante a história dos outros...

Faz-me nu, ante a riqueza alheia

Avilta o amor que abrigo no peito,

Leva-me ao monte, ao calvário,

Crucifica-me o dia todo;

Deflagra o meu caos.

Degenera o meu pudor, macula meus olhos

Torna-me delinqüente, inconseqüente de mim mesmo,

leva-me à lua, a mostrar-me a “independência” de um astro iluminado;

Conduze-me ao sol, no infortúnio de levar-me a perceber que não possuo grandeza alguma ante a quinta arte e soberania desse astro;

Faz-me abstrato, transparente, translúcido, opaco

Suja-me a face, lança-me no ocaso;

Revela meus erros, todos eles;

Faz-me sofrer, eterniza a angústia

Angustia essa efêmera eternidade...

Amarra-me e corta-me os pulsos,

Lança-me no porão dos mártires,

na masmorra da tristeza incoerente,

deleitada na controvérsia da experiência...

E nesse oceano de tristezas incertas e de incertezas tristes,

me atraca ao pelourinho,

a fim de castigar-me por causa dos meus sonhos...

Torna minha poesia muda, e surda à realidade;

Faz-me eu mesmo. Apenas eu. Apenas isso.

Esse instante. Só isso.

Mostra-me ser filho do ontem e pai do amanhã;

Primo do passado,

Irmão incestuoso do futuro.

É hoje, só isso.

Do que vale a poesia, se minha prosa não tem valor?